Пока фикбук не работает, буду выкладываться здесь.
Мини-зарисовка, практически без смысла, возможно, будет продолжена или дополнена.
Жду критики.
Золото и янтарьВ воздухе витал аромат булочек с корицей, доносившийся сквозь неплотно прикрытое окно с рассохшимися от времени створками; на противоположной стороне улицы находилась небольшая кофейня, где даже в этот час было многолюдно.
Интересно, что заставляет людей в - я взглянул на часы - почти час после полуночи сидеть за столиком в компании чашки кофе, пары булочек и ноутбука, бесконечно отвечая на чьи-то сообщения или просто просматривая новости? Как по мне, так проще сидеть дома, чем в кофейне, где любой может взглянуть на экран. Хотя, быть может, всем этим посетителям некуда пойти. Я не утверждаю, что у них нет дома, скорее, они не чувствуют себя уютно в своих собственных квартирах. Впрочем, вряд ли это мое дело. Да, точно, хватит думать об этом. Один из недостатков алкоголя – тянет философствовать.
Я повертел стакан и поднес к лицу, рассматривая, как напиток играет в свете лампы. Золото смешивается с янтарем, плескаясь внутри прозрачного стекла. Глоток, и я прикрываю глаза, ощущая, как напиток обжигает горло, через несколько мгновений разливаясь теплом и спокойствием по моему телу. Блаженство…
Я откидываюсь назад, голой спиной ощущая холодящую поверхность кожи, которой обит диван. В чем причина моего ежевечернего ритуала с очередной бутылкой ячменного напитка? Утром, собираясь на работу, я проклинаю свою слабость, пытаясь отыскать закатившийся куда-то пузырек с обезболивающими таблетками. Однако вечером я вновь сижу здесь, напиваясь и гипнотизируя экран, высвечивающий уведомления о новых сообщениях, но они все написаны не теми.
Ты мне не напишешь, я знаю. И не позвонишь, сразу же, без приветствия, начиная рассказ о прохожих, куда-то спешащих, о том, что ты не успел позавтракать, в спешке собираясь на очередную встречу; и так же внезапно меняя тему разговора, затем, пробормотав что-то о метро или занятости, бросаешь трубку. Я научился не ждать твоего прихода, когда ты, уставший и злой, вваливаешься в мою квартиру, откидывая ботинки в угол, а куртку оставляя лежать посреди прихожей, сразу хватаясь за кружку с кофе, который я собирался выпить. Я научился.
Или мне это только кажется. Обессиленно выдыхаю и открываю твою страничку в одной из социальных сетей. Я не слежу за тобой, не думай, я только хочу удостовериться, что с тобой все в порядке, и ты счастлив. «Не слежу», - повторяю я, просматривая фотографии, опубликованные тобой сегодня утром. Я помню это место: именно здесь мы расстались. Точнее, ты, не говоря о мелочах, что было совершенно не похоже на тебя, вернул мне ключи от квартиры и попросил не искать новой встречи. Странно, что ты не попрощался дома. Зачем ты попросил о встрече у фонтана? Боялся, что дома я могу начать кричать, а среди людей я не стану «выносить сор из избы»?
Ты не сломал меня, не разбил мне сердце, ведь я изначально понимал, что ты уйдешь. Помнишь, мы встретили парня на улице? Он подошел к тебе, а ты даже не узнал его. Позже, через день или два, я вновь встретил его. Представляешь, ты встречался с ним почти полгода, а через пару лет даже не вспомнил. Тогда я и понял, что меня ждет такая же участь. Тебе станет скучно, ты уйдешь от меня, из этой квартиры, и «мы» прекратит существование. Так и случилось.
Необычный контраст теплого воздуха и холодной кожи, теперь уже нагревшейся, подарил ясность мыслям, уже затуманенным жидким янтарем виски. Листаю фотографии, пытаясь узнать больше о твоей жизни «после нас». Ты улыбаешься так же солнечно и открыто, как улыбался мне по утрам, немного щурясь и закрывая ладонью глаза, когда я фотографировал тебя. Почему-то ты не любишь «внезапные» фотографии, ты предпочитаешь подготавливаться заранее, проверить одежду, прическу, и лишь только после этого взглянуть в объектив. Я так и не спросил, почему… Мне же, напротив, нравилось фотографировать его именно утром, едва проснувшегося, растрепанного… моего.
Глупо улыбаюсь, вспоминая твои губы, осторожно, невесомо касающиеся моих, кожу, покрывающуюся мурашками, стоит мне провести кончиками пальцев по ней, стоны, срывающиеся с твоих губ, когда я прикусываю кожу на выпирающих ключицах. Я скучаю.
Очередная бутылка закатывается под диван, а я, немного шатаясь и путаясь в собственных ногах, бреду к кровати, которая всегда радушно примет меня в свои объятия. А завтра все повторится: запах, вечер, ноутбук, виски… И мысли, которых слишком много внутри моей головы.
Мини-зарисовка, практически без смысла, возможно, будет продолжена или дополнена.
Жду критики.
Золото и янтарьВ воздухе витал аромат булочек с корицей, доносившийся сквозь неплотно прикрытое окно с рассохшимися от времени створками; на противоположной стороне улицы находилась небольшая кофейня, где даже в этот час было многолюдно.
Интересно, что заставляет людей в - я взглянул на часы - почти час после полуночи сидеть за столиком в компании чашки кофе, пары булочек и ноутбука, бесконечно отвечая на чьи-то сообщения или просто просматривая новости? Как по мне, так проще сидеть дома, чем в кофейне, где любой может взглянуть на экран. Хотя, быть может, всем этим посетителям некуда пойти. Я не утверждаю, что у них нет дома, скорее, они не чувствуют себя уютно в своих собственных квартирах. Впрочем, вряд ли это мое дело. Да, точно, хватит думать об этом. Один из недостатков алкоголя – тянет философствовать.
Я повертел стакан и поднес к лицу, рассматривая, как напиток играет в свете лампы. Золото смешивается с янтарем, плескаясь внутри прозрачного стекла. Глоток, и я прикрываю глаза, ощущая, как напиток обжигает горло, через несколько мгновений разливаясь теплом и спокойствием по моему телу. Блаженство…
Я откидываюсь назад, голой спиной ощущая холодящую поверхность кожи, которой обит диван. В чем причина моего ежевечернего ритуала с очередной бутылкой ячменного напитка? Утром, собираясь на работу, я проклинаю свою слабость, пытаясь отыскать закатившийся куда-то пузырек с обезболивающими таблетками. Однако вечером я вновь сижу здесь, напиваясь и гипнотизируя экран, высвечивающий уведомления о новых сообщениях, но они все написаны не теми.
Ты мне не напишешь, я знаю. И не позвонишь, сразу же, без приветствия, начиная рассказ о прохожих, куда-то спешащих, о том, что ты не успел позавтракать, в спешке собираясь на очередную встречу; и так же внезапно меняя тему разговора, затем, пробормотав что-то о метро или занятости, бросаешь трубку. Я научился не ждать твоего прихода, когда ты, уставший и злой, вваливаешься в мою квартиру, откидывая ботинки в угол, а куртку оставляя лежать посреди прихожей, сразу хватаясь за кружку с кофе, который я собирался выпить. Я научился.
Или мне это только кажется. Обессиленно выдыхаю и открываю твою страничку в одной из социальных сетей. Я не слежу за тобой, не думай, я только хочу удостовериться, что с тобой все в порядке, и ты счастлив. «Не слежу», - повторяю я, просматривая фотографии, опубликованные тобой сегодня утром. Я помню это место: именно здесь мы расстались. Точнее, ты, не говоря о мелочах, что было совершенно не похоже на тебя, вернул мне ключи от квартиры и попросил не искать новой встречи. Странно, что ты не попрощался дома. Зачем ты попросил о встрече у фонтана? Боялся, что дома я могу начать кричать, а среди людей я не стану «выносить сор из избы»?
Ты не сломал меня, не разбил мне сердце, ведь я изначально понимал, что ты уйдешь. Помнишь, мы встретили парня на улице? Он подошел к тебе, а ты даже не узнал его. Позже, через день или два, я вновь встретил его. Представляешь, ты встречался с ним почти полгода, а через пару лет даже не вспомнил. Тогда я и понял, что меня ждет такая же участь. Тебе станет скучно, ты уйдешь от меня, из этой квартиры, и «мы» прекратит существование. Так и случилось.
Необычный контраст теплого воздуха и холодной кожи, теперь уже нагревшейся, подарил ясность мыслям, уже затуманенным жидким янтарем виски. Листаю фотографии, пытаясь узнать больше о твоей жизни «после нас». Ты улыбаешься так же солнечно и открыто, как улыбался мне по утрам, немного щурясь и закрывая ладонью глаза, когда я фотографировал тебя. Почему-то ты не любишь «внезапные» фотографии, ты предпочитаешь подготавливаться заранее, проверить одежду, прическу, и лишь только после этого взглянуть в объектив. Я так и не спросил, почему… Мне же, напротив, нравилось фотографировать его именно утром, едва проснувшегося, растрепанного… моего.
Глупо улыбаюсь, вспоминая твои губы, осторожно, невесомо касающиеся моих, кожу, покрывающуюся мурашками, стоит мне провести кончиками пальцев по ней, стоны, срывающиеся с твоих губ, когда я прикусываю кожу на выпирающих ключицах. Я скучаю.
Очередная бутылка закатывается под диван, а я, немного шатаясь и путаясь в собственных ногах, бреду к кровати, которая всегда радушно примет меня в свои объятия. А завтра все повторится: запах, вечер, ноутбук, виски… И мысли, которых слишком много внутри моей головы.
@темы: ночь, мое творчество, зарисовка, алкоголь.